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Der Denunziant
§ Song · Pennertour

Der Denunziant

von Clown Doktor Quacksalber

Dauer
3:33
Track
2

Credits

Stimmung

AggressivVerstörend

Lyrics

[Intro] [schief gestimmte Zirkusorgel, quietschende Stimme, BlechgelĂ€chter] [Verse 1] Im Lagerhaus liegt Asche in 'nem alten Karton Ich zieh das Handy raus und filme, was noch blieb davon Verbrannte Bilder klebrig, schwarz und nass wie Teer Ich knie am FahrradstĂ€nder und ich atme schwer [Pre-Chorus] Da piept es hinterm Regal, ein spitzer MĂ€useton Ein Bart, 'ne Brille und ein Nerd mit Telefon Er rennt zur FĂŒhrung, keucht und petzt mich sofort an Der Denunziant ist wach, der kleine Zirkusmann [Chorus] Der Denunziant! Der Denunziant! Er rennt zur FĂŒhrung und er kreischt Alarm Der Denunziant! Der Denunziant! Er reißt mir mein GedĂ€chtnis aus dem Arm [Verse 2] Die FĂŒhrung tritt heran und zeigt mir kalt die TĂŒr Verbranntes wird nicht abgelichtet, raus mit dir Ich geh — doch leg die nassen Bilder, Blatt fĂŒr Blatt Auf seinen GepĂ€cktrĂ€ger, triefend, schwarz und satt [Chorus] Der Denunziant! Der Denunziant! Er rennt zur FĂŒhrung und er kreischt Alarm Der Denunziant! Der Denunziant! Er reißt mir mein GedĂ€chtnis aus dem Arm [Verse 3] Am nĂ€chsten Morgen kommt er an, es ist halb acht Da liegt die nasse Asche auf dem Rad und lacht Er quietscht so hoch, dass jede Neonröhre bricht Der Bart saugt sich voll Ruß, die Brille fĂ€llt vom Gesicht [Bridge] Er dreht durch, springt und tritt und wirft sich in den Sand Da tret ich als der Lord, mit ruhiger fester Hand Der Lord tritt links, der Nerd tritt rechts, es kracht Beton Die Zirkusorgel spielt dazu den falschen Ton [Final Chorus] Der Denunziant! Der Denunziant! Tritt hier, tritt dort, er quietscht sich um Verstand Der Denunziant! Der Denunziant! Kein Ausgang, keine TĂŒr, nur Asche in der Hand [Outro] [Quietschen, lautes Lachen, ZirkusgerĂ€usche] Der Denunziant...

Geschichte

📱 DER DENUNZIANT 📱
Ein Lagerhaus, ein Karton voll Asche, und ein Mann mit Brille, der zur FĂŒhrung rennt.

Der ErzĂ€hler kniet am FahrradstĂ€nder und filmt, was vom Brand ĂŒbrig ist: verbrannte Bilder, klebrig, schwarz und nass wie Teer. Das ist eine Trauerhandlung. Dann piept es hinterm Regal, ein spitzer MĂ€useton, ein Bart und eine Brille — und der kleine Zirkusmann petzt. Was er anrichtet, ist in der Sache nichts und in der Wirkung alles: Er reißt mir mein GedĂ€chtnis aus dem Arm.

Die Rache ist von bemerkenswerter Kleinlichkeit: nasse Asche, Blatt fĂŒr Blatt, auf seinen GepĂ€cktrĂ€ger. Am nĂ€chsten Morgen liegt sie da und lacht. Er quietscht so hoch, dass die Neonröhren brechen, strampelt im Sand — und der Lord tritt mit ruhiger, fester Hand. Die Zirkusorgel spielt den falschen Ton dazu. NatĂŒrlich.

„Kein Ausgang, keine TĂŒr, nur Asche in der Hand."

Der Denunziant

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